Мутная белая пелена жизни...

На улице кто-то разбил бутылку. Резануло по нервам. Больно и приятно.

Если долго ходить по осколкам - это уже становится обыденностью, только ступив на асфальт начинаешь чувствовать боль.



Не хотел идти сегодня на работу. Проснувшись со звонком будильника, не пошевельнулся, а лежал и думал, думал... Часов в 10 все же решил подняться и поехать... и презираю себя за это.

В груди ком ненависти, который выплескивается небольшими порциями на окружающих, а еще больше на себя, так как чертов социум, при помощи привитых тебе им же самим условных привычек, заставляет сдерживаться. Яростное весеннее солнце еще больше усугубляет этот комок, действуя как на раковую опухоль, заставляя разрастаться в геометрической прогрессии.... Боюсь, это найдет выход не вовремя...



Хочется либо выть в истерике, орать на окружающих вплоть до рукоприкладства, крушить все, что попадется под руку, либо приведя себя в подобие коматозного состояния найти герметизированное пространство, в которое не проникает ни луча света и замереть надолго безо всякого движения.



Забавно, что даже не с кем поговорить, когда это так необходимо.